Do you remember, we were sitting there, by the water?
Ti ricordi? È stata la prima volta che mi hai abbracciato. Avevi sbadigliato, ti eri stiracchiato e la tua mano era finita casualmente sulla mia spalla.
«Seriamente?»
Avevi alzato un angolo della bocca con gli occhi azzurri rivolti al cielo, le stelle che ci osservavano e ridevano di te che ci provavi e delle mie guance rosse, nascoste dal buio della notte. «Seriamente» avevi risposto, stringendo la presa e soffocando ogni mia protesta nella stoffa del tuo maglione di lana, quello marrone che avevo cercato più volte – e ci provo ancora – di buttare a tua insaputa.

Ho le scarpe consumate perché io corro, corro, corro e nessuno mai si ferma.
Nessuno mi ferma.
Non ricordo neanche l’ultima volta in cui ho stretto forte la mano a qualcuno con la convinzione che sarebbe rimasto, per me. Per il bisogno che aveva di tenermi con sé.
Tu, almeno tu, devi dirmelo se non hai intenzione di fermarti.
Così mi fermo almeno io, ti guardo andar via e poi resto a far finta di fissare il cielo finché le lacrime non si sono asciugate per bene.

Se esisti, esiste una posteriorità. Ma se sei presente eppure non esisti, che cosa c’è dopo?
Se ci sei ma non ti senti, e non lo senti, come ti senti?
Se esisti, senti. Ma se non senti niente? Se non senti niente ma sei reale, quanto e come vivi?

"Ed io sono ancora tutta intera, almeno fisicamente: ho ancora entrambe le gambe per correre perché sono in ritardo, i piedi che possono sentire freddo quando non metto i calzini perché di notte non li sopporto. Ho ancora le braccia per stringere qualcuno e le mani per lavorare o mettermi lo smalto blu, ma solo nel week end.
Eppure credo di soffrire di quella sindrome, perché i sintomi ci sono tutti e tu non ci sei più."

Un matrimonio combinato. Un odio profondo. Un amore dissoluto.
Sicilia, seconda metà dell’Ottocento. Marianna è una contadina ventenne allegra e impavida, amata da tutti gli abitanti di Santoro, il villaggio in cui è nata e cresciuta. Orfana di madre da quando aveva dodici anni, Marianna vive con il padre vedovo e lavora nei campi con la madrina Pinuzza, moglie del pescatore Calogero, e sua figlia quattordicenne, Tiziana.
L’arrivo inaspettato di don Pietro Ripamonti, il nuovo padrone delle terre su cui si estende il paese dalla morte del padre, getta nello scompiglio la sua vita. Il villaggio è sotto le tormentose angherie dei suoi cortigiani e l’unico modo per calmare le acque è offrire uno sposalizio. Essendo l’unica donna nubile del quartiere, Marianna si sacrifica per sposare il giovane e dissoluto conte.
Pietro è più che felice di accettare Marianna come sua sposa, avendole già messo gli occhi addosso.
L’odio che la ragazza nutre per il marito oscura completamente il desiderio che lui prova sin dall’inizio. I rapporti tra i due sono tesi e complicati: lui, dominatore stoico e deciso, non riesce a sottometterla e lei, fiera e indipendente, non ha intenzione di lasciarsi calpestare.
Solo quando entrambi abbasseranno l’ascia di guerra, a bordo di una barca sul mare sotto il cielo di luglio, le prospettive cominciano a cambiare.
Pietro vede Marianna come la sua unica donna, la sola per cui nutre un rispetto profondo e sincero. Marianna comprende più che mai che quello che riteneva il demonio in terra è una persona con un cuore, sepolto dall’antico dolore per la morte dell’amata sorella, Laura.
Entrambi si amano appassionatamente, in un amore senza veci e denso di possessione urticante e bruciante. Un amore malato che sarà diviso da un’imminente tragedia, in cui Pietro vede la sua unica donna nelle vesti di un angelo paradisiaco. E quando tutto finisce, entrambi capiscono ciò che da molto tempo temono.
Perché non è difficile lasciarsi incantare dai dolci occhi di Marianna, celesti come il cielo di luglio.

L’equazione di Dirac afferma che se due sistemi interagiscono tra loro per un certo periodo di tempo e poi vengono separati, non possiamo più descriverli come due sistemi distinti, ma in qualche modo sottile diventano un unico sistema. Quello che accade a uno di loro continua ad influenzare l’altro, anche se distanti chilometri o anni luce.

Prequel della serie di one-shot "Siccome pioveva"

Billie Newton e Nick Grimshaw hanno la loro conversazione più lunga il cinque gennaio.
Lei arriva in ritardo al bar dove si sono dati appuntamenti e poi dritta al centro della questione, senza giri di parole.
Nick Grimshaw ha già ordinato un Martini perché sa che sarà una lunga chiacchierata. Incrocia le dita di entrambe le mani sul tavolo, sorride e poi, finalmente, si concede di togliersi il cappotto con tanto di taschino.
“Credevo ci avresti messo di più a capire” mormora, e poi comincia a raccontare.