Lei inclina la testa, tentennando un po’, ma poi annuisce e sorride ancora: “Possiamo provarci. Sai, le cose stanno andando bene per entrambi e in più sarebbe…figo?”
E la amo così tanto che quasi mi scoppia il cuore. Mi alzo velocemente e la bacio, la bacio forte in cucina, poi tra le pareti del corridoio e infine sul nostro letto.
Chi mai definirebbe figa l’idea di avere un figlio?

[AU!Hogwarts; Ziam+Larry]
Arrossiscono entrambi di quel rossore idiota. Sorridono entrambi di quel sorriso idiota.
L’amore è una cosa idiota per idioti.

«Minacciosa, non c’è che dire.»
Violet sospira, incrocia le braccia sotto il seno e si volta verso destra.
James Potter non le piace. Per niente.
È arrogante, sfacciato e insensibile almeno per ventitré ore al giorno. Supponente, offensivo e un po’ troppo spregiudicato, è una di quelle persone che Violet non sopporta. E non solo perché, al contrario del fratello, è un idiota, ma anche perché non si lascia sfuggire occasione per dimostrarlo.
È carino, quello sì. Ma il bell’aspetto non mitiga di certo l’elenco più che infinito dei suoi difetti.
«Non è aria, Potter.» sibila, senza nemmeno rivolgergli uno sguardo. Non vuole parlare con lui, non vuole leggere l’accusa nei suoi occhi. Non vuole che le rinfacci, ancora una volta, quanto il suo sangue sia macchiato.
«Per me sì.» ribatte semplicemente lui.
Tremore alle mani, ansia e fiato corto.
Violet si sente in trappola e le manca quasi il respiro. Spera solo di non andare in iperventilazione, come le è già successo quella mattina. Teme che, se svenisse, James la butterebbe giù dal treno senza troppo riguardo.
«Allora parla da solo. Io me ne vado.» mormora, dandogli le spalle.

L’appartamento è composto di tre stanze, un bagno e un corridoio in totale. Non c’è stanza che non sia stata decorata almeno da uno dei bellissimi murales di Zayn e non c’è muro che non possa ospitare ancora un ultimo tocco di bomboletta. Liam ha capito di aver sbagliato tutto nella vita quando – nell’unica parete che era rimasta vuota fino a quel momento perché «la riempirò con qualcosa di veramente importante» era sempre stata la risposta di Zayn – ha visto ritratto il proprio sorriso.

Sì, domani, io devo andare, pensa Agnes, ma non lo interrompe perché le fa tenerezza con un pugno chiuso sui jeans, gli occhi chiusi per concentrarsi e l'altra mano che la trattiene.
«Ah, ecco!» esclama lui di punto in bianco, e di nuovo con la facilità con cui fa scivolare le dita in quelle di Agnes, la guarda dritta negli occhi. «Non ti lascerei mai cadere, non lascerei mai che il tuo cuore si rompa. Ma se vorrai piangere o cadere a pezzi, io sarò lì pronto a prenderti.»

Harr- «porca puttana, Harry Styles seduto accanto a me» dice ad alta voce attirando l’attenzione di tutti tranne che del suddetto Harry Styles seduto davvero – non scherziamo, no – a due sgabelli da lei. Oh, perfetto, neanche ad un metro di distanza, si accorge della mia esistenza.

Io penso che sarebbe bello da dire a qualcuno “Sei essenziale”, ma sai che paura?

E forse a furia di pensare di non meritarsi l’amore dell’altro, si meritano come per nessun altro.

La prima volta che lo hai visto si dondolava sulla sedia, sulla faccia stampato un ghigno, non guardava mai negli occhi le persone.
L’ultima volta che lo hai visto in realtà nemmeno l’hai visto bene, era buio, ma hai sentito il suo sorriso.

Ho allacciato ogni singolo bottone stamattina soffermandomi giusto un poco di più sull’ultimo originale rimasto, ‘che ne è passato di tempo ed alcuni li ho persi in giro, per strada, a scuola, nella tasca del tuo giubbotto prima di partire.

Perché alla fine, gira e rigira, tu ci sei e chi sei?

Da quella notte, cominciammo ad uscire insieme. Io smisi di fumare, perché lo facevi tu per me e tu di bere, giusto per essere equi e perché la patente io ancora non l’avevo presa. Le uscite al freddo si trasformarono in serate sul divano, le poche parole pronunciate ad insulti e qualche dimostrazione di affetto.
«Ti voglio bene.»
«Te lo scordi. La spazzatura la porti giù tu.»
«Ti odio, ragazzina.»

Quando si appartiene ad una famiglia numerosa come la mia, è difficile trovare una propria identità. Si vive circondati da personalità differenti, con milioni di sfaccettature spesso contrastanti tra loro. I miei genitori, ad esempio, sono completamente diversi l’uno dall’altro: mamma è una donna razionale, intelligente e del tutto riflessiva; papà, invece, è più il tipo che tiene il broncio, parte in quarta senza riflettere troppo e rende ogni sgarbo un fatto personale e meritevole di vendetta. E poi ci sono io, che sono cresciuta tra questi due fuochi nemici e che sono il risultato di quasi diciassette anni di elaborazione di personalità non compatibili.
Perciò, quando mi fanno notare di avere certi atteggiamenti che a volte rasentano il bipolarismo, la mia risposta è sempre la stessa: “Grazie tante.”

“Stringimi” Ania lo prega quasi.
Mani che si rincorrono e spalle che si sfiorano. Non c’è davvero bisogno delle parole se si può avere molto di più.

Si sta bene soli. Soli a consumarsi. Vero?