Quella era davvero una giornata del cazzo. E JD ne aveva le palle gonfie, di quella merda. Dieci farfalline in un giorno erano troppe per fino per il Santo Protettore Dei Tatuatori. Che forse non esisteva affatto, vista e considerata la ragazzina che era appena entrata nel suo negozio di tatuaggi. C’era solo un tipo di ragazza che JD detestava più della solita Barbie Voglio Una Farfalla Sull’Inguine, ovvero la classica Bellezza Dark.

Dominik è un pianista ceco…e cieco.
Suona il pianoforte da quando ha sei anni, e a 13 ha lasciato Praga per raggiungere Milano e studiare al Conservatorio Giuseppe Verdi.
A 18 anni è una promessa della musica, con la passione per Mozart e Chopin.
Suona il piano perché è come vedere i colori.
Vive per la sua musica, ma si ritroverà a dividere il bilocale in cui vive con Federico, un barista estroverso e terribilmente disordinato. Federico, però, gli insegnerà che i colori non sono solo nella musica.
A lui piaceva l’arancione; la mamma diceva sempre che era un po’ come il calore delle coperte d’inverno, quando fuori faceva freddo e si mettevano a dormire insieme.[...]
Gli avevano insegnato le note, l’adagio, il notturno. Gli avevano insegnato Mozart, Chopin, Bach.
Nessuno, però, gli aveva insegnato di quanto fosse bello il calore di un bacio.
Quello, doveva essere il rosso.
Revisione in corso. Ci saranno modifiche importanti.

Lo odio, questo odore. Il sapone con cui si è lavato stamattina, l’erba appena tagliata in cui si stende sempre a leggere, il sole che gli illumina i libri, la carta che gira con le dita – perché è uno di quelli che legge ancora libri di carta, come me, ma lui non ha la scusa di essere nato quasi settant’anni fa a giustificare questa morbosa nostalgia. Lo odio, questo odore. Quando lo sento per i corridoi, quando resta in una classe in cui è stato lui, quando mi colpisce per strada, insieme alla consapevolezza che lui sia passato per di lì. Lo odio, questo odore. Perché appena lo sento non posso fare a meno di…
«Stai… mugolando?»
Beh, almeno stavolta ha messo insieme una frase.

Gabriele è incazzato col mondo, gli piace stare solo, gli piace essere lasciato in pace, perché ha i suoi equilibri, i suoi modi di fare, ma Simone gli ha sempre un po’ rotto il cazzo da quando si conoscono. Lo tiene al citofono per mezz’ora quando non vuole uscire di casa, lo stordisce di parole se lui non ha niente da dire. E non gli da proprio tanto fastidio. Quando sta con Simone è meno incazzato. Il perché, però, proprio non lo sa. [Linguaggio!]
Vincitrice del concorso Oceano di Carta della SensoInverso Edizioni.

«La rossa al bancone ti punta da più di un’ora».
Connor ripose la chitarra nella custodia e sollevò lo sguardo. L’esibizione si era conclusa da un pezzo, l’ora di chiusura era vicina. Per via di qualche tizio collassato sul pavimento e di due o tre ubriaconi ai tavoli, il Goldfinger sembrava a stento sopravvissuto a un rave party. Non c’era da sbagliarsi, quindi. Honey stava sicuramente parlando della tipa che sorseggiava un cocktail colorato al bancone, che aveva i capelli rossi e uno stacco di coscia vertiginoso. Connor scosse la testa.
«Seee, certo, come no».
«Ti dico di sì, non fa che guardare da questa parte. Chi dovrebbe puntare? Me?».
«Be’, può essere. Magari è lesbica».
[Dedicata a OttoNoveTre, che quest'anno fa il compleanno con otto ore di anticipo. Tantissimi auguri!]

Marco ha quel sorriso leggero che gli fa tornare fiducia in se stesso. “Andrà tutto bene.” bisbiglia nella notte, se qualcuno li beccasse passerebbero chissà quanti casini, quindi Jean lascia che lo tocchi.

“Che stai facendo?”
“Ti stringo.”
“Perché?”
“Ti stringo, così spremo via il dolore.”

Una voce fin troppo familiare.
Insensatamente familiare.
Impossibilmente familiare.

Una dimensione (neanche troppo) alternativa in cui Kris ha le capacità di leadership di un lombrico, Chanyeol è un caso clinico senza speranza e Baekhyun dorme con una Smith & Wesson 686 nelle mutande.
[Chanbaek/Baekyeol]

La prima volta che Jim vede Kyle sono a scuola, lui sta facendo la fila per il pranzo, invece Kyle sbocconcella un pezzetto del suo panino con una mano mentre scrive freneticamente su un foglio. Sembra non importargli che al suo tavolo non sia seduto nessuno e Jim pensa che sia buffo con quel maglione di mille colori e fantasie e l'aspetto di un ragazzino sperduto.
[teen!Kyle, teen!Jim]

...Se lo disse anche a fior di labbra, sottovoce: "Veronica Alberice Scarlini della Torre, sei uno schianto."
Aveva diciotto splendidi anni, era raffinata, ricca, alla moda, trendy da morire, più fashion di Paris Hilton, più glamour di Anna Wintour, più sensuale di Monica Bellucci. Nessuno del centinaio abbondante di ragazzi della sua scuola poteva non sbavare mentre lei passava senza degnarli di un solo sguardo, nessuna delle 2000 oche della sua scuola poteva non morire d’invidia, nessuno del corpo insegnanti poteva non rimpiangere di non avere avuto un solo grammo del suo allure nella loro triste, patetica esistenza.
Quindi, non poteva essere altrimenti: lui finalmente l’avrebbe guardata.

- Stai cercando di dirmi che vorresti farti un cucciolo di dalmata? –
- No. Che voglio farmi te –

Era un suicidio. 

Ne era pienamente consapevole, Stiles.
Eppure era più forte di lui: doveva, doveva dirglielo.

Derek era ferito.
Non c'era sangue, però. E questo, più di ogni altra cosa, terrorizzò Stiles.
Perché l'assenza di sangue indicava la presenza di una ferita molto, molto più profonda.

Non avrebbe dovuto addormentarsi.
Aveva programmato tutto nei minimi particolari, alla perfezione.
Aveva una tabella di marcia: punti ben definiti da seguire e grazie ai quali nulla sarebbe andato storto.