Charlotte ha un segreto.
STOP!
Sto' scherzando! Non è quel tipo di storia strappalacrime o melensa che porta il lettore a strapparsi i capelli ogni volta che i due si avvicinano per baciarsi.
Charlotte è una donna come tante, nulla di strano, niente che possa essere degno di nota, ma se guardiamo bene, se osserviamo da vicino la vita di Charlotte possiamo notare la mancanza di qualcosa: un uomo.
Charlotte gestisce un programma radiofonico chiamato: “Tutta colpa di Cenerentola” dove parla dell'amore che non esiste, del vero significato di innamorarsi, o almeno, il significato che lei vi attribuisce, e di come le giovani ragazze di New Orleans si lascino influenzare dalle favole e dalle illusioni di un amore perfetto e duraturo.
E poi arriva il Cliché...perché lo sappiamo, nelle storie d'amore ci deve essere almeno un cliché!

Lui, lei, loro.
 
Lui: lo stesso idiota di sempre, con qualche anno in più, ma molto probabilmente qualche neurone in meno.
 
Lei: o per meglio dire io, con un chiaro problema a controllare i miei istinti omicidi (e non solo) nei confronti dell'idiota sopracitato.
 
Loro: gli altri diciannove elementi a piede libero che costituiscono una pericolosa classe appena maturata e con un futuro davanti a sé tutto da costruire.
 
Ormai quello che si poteva studiare è stato studiato. 
Ora davanti a noi c'è il futuro e, prima ancora, la vacanza in Grecia.
Ma, guardandoci dentro, siamo davvero maturati? E se sì, quanto siamo cambiati? Ma, soprattutto, chi faceva quei rumori strani ieri notte?
 
"Io e te" si tinge di rosso e io...mi nascondo. Buona lettura!
 
 

Sbatté le palpebre un paio di volte e poi aggiunse, forse più a se stesso: “Non sapevo che tu fossi una Podestaria. Questo cambia molte cose.”
Lei lo guardò confusa, come se stesse parlando una lingua che suonava familiare ma che non riusciva a capire. “Pode-che?”
“Magus, strega o qualsiasi altro termine comune per indicare una persona iscritta nel Registro: Podestarius – o Podestaria, al femminile – è il termine più corretto.”
Virginia Bergman è una ragazza come tante: le piacciono i dolci di sua madre, la Matematica e, come il 15% della popolazione, ha dei poteri che considera come un'accessorio fuori moda. Tuttavia, quando al suo penultimo anno di scuola una supplente mette in pericolo la sua media, IContiNonTornano l'aiuterà a superare le sue difficoltà: chi si cela dietro questo username, un geek grassoccio e brufoloso o... un ragioniere azzurro? E di certo ignora ciò che questo incontro porterà nella sua semplice vita.
Svegliati, bambina, e guardati dall'Uomo dalle Mille Vite.
{Nuova versione estesa de "RPN"}

Dal Prologo:
"Se c'era una cosa di cui Alice Paciock andava certa, fin da bambina, era che la compostezza e l'eleganza caratterizzanti sua madre e sua nonna, oltre che tutti i numerosi cugini Abbott, c'entravano con lei quanto i cavoli con la Burrobirra.
Difatti a soli cinque anni, dopo una sfilza di infinite cadute tragiche e numerose visitine al San Mungo, poté constatare di avere totale assenza di equilibrio e, invece, una buona dose di goffaggine.
Insomma, era una bambina piuttosto imbranata.
Ed ora, compiuti quindici anni...non era cambiata poi granché. Anzi, è più corretto dire che fosse peggiorata."
~
Prendiamo una Nuova Generazione scombussolata dai normali problemi dell'adolescenza, i primi amori e le prime delusioni; aggiungiamoci una buona dose di bugie, filtri d'amore spaventosamente potenti, fidanzati segreti e piani strampalati per sabotare matrimoni. Accostiamo il tutto a misteriose forze oscure che gravano segretamente sul Mondo Magico e tanti, troppi misteri da risolvere...ne viene fuori un mix piuttosto esplosivo, non vi pare?

«Ehi, Folletto Saputello!»
Ecco come nei corridoi di Hogwarts il divino James Sirius Potter apostrofa Emily Hale, Corvonero, anonima, impacciata e senz'altra dote -se dote si può chiamare- che non un'estrema bibliofilia.
Sarebbe un episodio di potteriana impertinenza come tanti altri che Emily è costretta a subire se Stuart Dunneth, suo misantropo e ambiguo compagno di classe, non si trovasse per caso nei paraggi.
Emily, ligia alle regole, timida all'ennesima potenza e avversa a qualsiasi tipo di azione eroica, ancora non sa che questo incontro la coinvolgerà nel vischioso mistero che avvolge il ragazzo e sarà costretta, suo malgrado, a dare fondo a tutte le sue risorse per risolvere quello che, da giallo inquietante, potrebbe rivelarsi invece una storia dell'orrore delle peggiori. E i Potter, con le loro smanie di protagonismo, ovviamente non possono stare molto lontani.

"Di vino, di poesia o di virtù: come vi pare. Ma ubriacatevi." C. Baudelaire
Londra, anni '90.
È la Londra dei sognatori senza eroi, di quelli che le rivoluzioni le hanno in testa, è la Londra degli amori agli angoli delle strade e della musica che salva, dei vagabondi e dei bugiardi, di quelli che non sono capaci di sognare se non è buio, degli invincibili.
Sotto il cielo d'ardesia di un secolo che brucia e si consuma come una sigaretta, s'intrecciano le vite di Gail, Sam, Thèo, Jeremy, Elizabeth; ciascuno di loro trova il modo di evadere dalla prigione di una vita troppo stretta, cancellando il dolore nell'alcool, nel sesso e nella droga, vincendo un mondo che non comprendono. C'è chi ha bisogno di dimenticare il passato per tornare a vivere, chi insegue qualcosa controvento, chi vuole riscrivere la storia, chi trova universi dentro accordi di chitarra, chi perde qualcuno che credeva sarebbe stato suo per sempre.
Questa è una storia di ossessioni, di fantasmi e di passioni feroci come un uragano; ma, fortunatamente, è anche una storia d'amore.

Caterina sapeva la grammatica a memoria come l’Ave Maria, non c’era verbo latino o greco di cui sbagliasse un accento, declinazione e paradigma. Lei amava quelle lingue dimenticate persino da Dio, e per questo motivo veniva sbeffeggiata da tutti; era come se gli altri non capissero, o meglio non cogliessero, il fascino intrinseco di quei frammenti antichi eppure assurdamente attuali. [...]
Era davvero l’unica a commuoversi ogni dannata volta che si trovava a rileggere per puro masochismo il passo della morte di Didone?
Dal 26 Ottobre disponibile in ebook e cartaceo su Amazon.

[Stydia] [Futurefic] [Jeep] ♥
- Io ho una jeep. – replica con convinzione, puntando il braccio verso una sagoma spigolosa in fondo al marciapiede, i fari anteriori che abbagliano la strada circostante.
- No, tu hai un catorcio. – ribatte Lydia, premendo il pulsante di accensione e afferrando la maniglia per aprire lo sportello.
Stiles boccheggia una, due, tre volte, prima di riuscire a mettere insieme una risposta che possa difendere la dignità della sua jeep.
- Hai offeso profondamente Roxy. – riesce a dire.
- Roxy? Cosa…? Oh mio Dio, non mi dire che hai dato un nome a quel pezzo di ferraglia. –

Gaia lo sa anche oggi, che è il giorno del suo compleanno e c’è il sole: sono solo le sette di mattina ma non riesce a dormire. Sorride per il pigiama pesante perché ha sempre freddo e lui solo un paio di pantaloni grigi perché ha sempre caldo. Il petto nudo che si alza e si abbassa col suono del suo respiro regolare e tranquillo.

Varcò il cancello del cimitero e come sempre si diresse a destra, fece pochi passi e poi si fermò davanti alla tomba di marmo.
Harry Edward Styles. 01/02/1982 – 11/09/2001.
Vittima dell’attentano alle Torri Gemelle.
FF tratta da "Vieni a Prendermi".

L’equazione di Dirac afferma che se due sistemi interagiscono tra loro per un certo periodo di tempo e poi vengono separati, non possiamo più descriverli come due sistemi distinti, ma in qualche modo sottile diventano un unico sistema. Quello che accade a uno di loro continua ad influenzare l’altro, anche se distanti chilometri o anni luce.

Prequel della serie di one-shot "Siccome pioveva"

Ci sono cose che Carlo non riusciva a spiegarsi, di primo mattino. Non capiva perché il latte riusciva a bruciarsi nel giro di qualche frazione di secondo. Ma soprattutto non capiva perché, mentre lui girava per casa in mutande alle otto del mattino, la serratura di casa sua girava e dal portone faceva capolino l’esile figura bionda di Gaia che, con un sorriso timido, s’infilava nella camera di Filippo per poi uscire cinque minuti dopo senza cappotto e senza scarpe.
**
«Se non fossi di proprietà privata, in questo momento saresti nuda nel mio letto» disse Carlo, senza preamboli. «Non sono di proprietà privata, io!» rispose, ridendo.
«Invece sì. Chi lo sente più Filippo, se qualcuno prova a toccarti? Manco fossi fatta di cristallo!» sbuffò, quasi infastidito dal fatto che Gaia fosse intoccabile.
**
Chiuse nuovamente la porta e si distese nella parte vuota del letto matrimoniale e attese.
A volte chiudeva gli occhi pure lei e si faceva cullare dal respiro del ragazzo. Era quel respiro che a lei piaceva tanto, perché faceva un suono davvero singolare; molti l’avrebbero presa per pazza ma aveva imparato a riconoscere piccoli dettagli che differenziavano Filippo dal resto della popolazione mondiale maschile.

È venerdì, ci sono quattro amici imbottigliati in una vecchia auto. Al volante c’è Louis, con una patente stropicciata nel portafoglio della tasca dei jeans e una notizia importante da annunciare. Seduto accanto a lui, Niall ride, beve perché non tocca a lui guidare e parla di come si farà trovare nell’armadio di Leslie dopo la doccia – «Nialler, davvero esilarante, ma ti vorrei ricordare che lei è mia sorella» «Lo so amico, mi copro gli occhi, promesso». Zayn dorme dietro, il cappuccio calcato sulla testa e tanti mh che Bethan proprio non sopporta. Liam canticchia pensando a come si divertiranno questo weekend tutti e cinque insieme. Perché c’è anche Harry in viaggio su un’altra auto. Si è addormentato – senza permesso – sulla spalla minuta di una nervosa Ethel che non dice nulla, perché va bene così. C’è Leslie che continua a lamentarsi perché sono costrette a convivere sotto lo stesso tetto per novantasei ore con quegli idioti. Non si accorge di Bethan che arrossisce, sbanda e sbaglia strada ogni volta che nomina Louis e la sua pessima abitudine di dormire solo in boxer. «A volte se ne dimentica e si presenta così a colazion- Bethan, ti avevo detto di girare a destra!»

Io ti giuro Harry che avremo la nostra occasione, avremo la nostra occasione per vivere la nostra vita felice, per stare insieme e realizzare i nostri sogni.
Missing moment di "If we could turn back time".

Parlare di Dalia mi rende parecchio nervoso, il più delle volte perché sono dell’idea che la gente non capisca. Perché obbiettivamente, ha ragione India, la gente non capisce proprio un cazzo.
Missing moment della fanfiction "No church in the wild", da leggere anche separatamente