esattamente come dice il titolo. di demoni e di altre chimere. è una raccolta (ognuna per sé). ed è nonsense (come mio solito). ovvero: qui e là il "senso", "significato", "interpretazione", o come meglio credete chiamarlo, è sfuggente, inafferrabile, sfaccettato (potenzialmente all'infinito).

...ma qualcosa dev'essere andato terribilmente storto. magari il prossimo sarà la volta buona.

ah che bella sfida approciarsi al fornire un'idea del contenuto quando si tratta di una nonsense. a meno di non ricorrere a quella che probabilmente è la soluzione migliore. ovvero fornirne un assaggio. e non sapendo quale scegliere, metterò giusto l'inizio per darvi un'idea (che potrebbe essere assai ingannevole in quanto c'è molto di più e di diverso e di altro ancora - ma non è sempre così nella vita dopotutto, in generale?): dunque fammi barare / perché ho capito / che tu sei la mia illusione / ma farò un'eccezione / e non ti distruggerò

preannuncio che questo tentativo di descrizione riuscirà malissimo, ma ci provo comunque. dunque, questa è un accorpamento di nonsense dal carattere particolarmente (o)scuro (particolarmente rispetto al mio solito, forse, e solo forse). 'perdete ogni speranza voi ch'entrate'? qualcosa del genere, niente di particolarmente drammatico, tutto sommato, forse accidentalmente ammorbidito da una certa auto-compiacenza decandentista? dopotutto un manto nero può essere morbido, per quanto lasci immaginare di stare celando la morte in persona. ecco, dunque, fate conto che l'inchiostro sia un manto del nero più nero che riuscite a immaginare (e forse ancora oltre), e sotto ossa di un bianco sinistramente purissimo da gran paziente meticolosità malsana che ci s'è messa a strapparvi via ogni singolo brandello di carne, allo scopo di rendere più leggero lo scheletro in modo che possa danzare con una levità perversamente priva di speranza ma disgraziatamente lucida, eventualmente del tutto accidentalmente elegante (ma lo stile non ha importanza quando sei uno scheletro), e purtroppo per chi vi incappa, impugna persino una lama sanguinante cinismo trasparente (ma dopotutto gli scheletri non possono sanguinare) oltre ch'è armato di un sorriso insanabilmente sarcastico (che potrebbe essere rivolto pressoché a qualsiasi cosa e a chiunque).

è una raccolta di varie nonsense scritte anni fa (le ho a malapena rilette prima di buttarle on-line), che hanno un solo filo conduttore (almeno per me): l''io' di queste nonsense si rivolge ad un fratello, profondamente amato, ma perduto lungo il tempo e le battaglie, o per l'essersi dedicati al perdere o al ritrovare se stessi. un gabbiano che affonda nel petrolio. perché qui si scorre attraverso giornate nere e sporche, ci si fa strada a suon di sudore e sangue, si combatte coi denti e con le unghie. ma qualcuno a volte semplicemente, sembra aver l'anima di perdersi. non è un giudizio. poiché è tutto un dubbio se sia mai una vittoria - anche solo momentanea - continuare a lottare (per cosa? contro cosa? ah... lunghe storie, davvero troppo lunghe). forse la lotta più vivida qui, è quella per non perdere se stessi. ma non si può sempre lottare per non perdere altri, e non si può mai lottare al posto di qualcun'altro e per quel qualcun'altro. è questa è una lezione imparata, forse. non da impartire - giammai. al massimo da raccontare. o sulla quale "nonsenseggiare" in fondo...

ho pensato di raccogliere qui una serie di scribacchiature che riguardano i corvi. non nel senso zoologico dell'animale, ma più che altro all'evocazione dell'immagine del corvo nel mio personale immaginario, in relazione a stati d'animo e/o persone che, per qualche motivo, associo ai corvi. il fulcro da cui scaturiscono non è sempre coincidente con la mia vita o la mia persona, per quanto, dopotutto, sono sì io che scribacchio, ma la penna che getta inchiostro è penna nera, penna di corvo.

questo è un fondo di cantina. ovvero, ci schiaffo dentro un sacco di cose che, per vario motivo, rimangono sparse, nel senso che non saprei con che filo collegarle esattamente tra loro. ciò che le rende sintoniche è probabilmente il loro pescare da "giornate comuni", se vogliamo così dire, di vite mie e di altri che mi sono vicino. per questo, ci sarà un po' di tutto... certe, poi, sono veramente brutte. cert'altre passabili. soprattutto, in generale, niente più che vomito d'inchiostro che tenta di pingere sogni, dolori, rabbia e odio, sconfitta e rivalsa, stanchezza e divertimento, e tutto il resto, in uno schizzo di biro che si pasticcia fino a bruciar la carta e riderne infine.
tra il resto, vi troveranno posto anche righe dedicate a una certa lei che, per miei motivi, preferisco mantenere separata dalle molte lei che compaiono in 'lei di nuovo'.

di getto buttata giù, e di getto buttata online. 'nsomma, vedete voialtri che vi c'avventurate che ci si può fare. se c'è un filo rosso, e qualcosa mi dice che c'è, è troppo spiegazzato perché possa seguirlo pur'io con sicurezza.
genere: sperimentale da fondo di vino, lunga decantazione, qualità dubbia, sospetto di sentore di sughero - che d'altronde se non altro galleggia benché pieno di buchi...

raccolta di varie nonsense, più o meno lunghe o corte, più o meno sensate o non, comprensibili o non, più che altro annotazioni cascate di biro sul momento.

credo che ciò che vorrebbero esprimere le osservazioni che scriverò qui sarà difficilmente malcomprensibili, nonostante il nonsense. in ogni caso, vorrei chiarire che tutto questo non verrà detto in senso puramente critico-polemico. tutt'altro, il mio è un punto d'osservazione più che altro, e molte volte ci son stato in mezzo anch'io. ora mi limito a osservare, non c'è più niente che mi attiri là. e tempo fa ho iniziato a pensare che chi trova certi modi e pose superficiali, ha ragione, ma ciò non dovrebbe spingere a dare giudizio delle persone. perché esse sono nascoste dietro quei modi. tuttavia a forza di nascondersi, e di scavare, ho il timore che si possa riuscire a creare il vuoto in sé. dopodiché...non so più che ne sia di loro. certi miei incubi continuano quando sono sveglio, peggiorando.

canto di chi ricorda, anche se non c'è più

questo è uno scritto di sfogo, di odio e di vendetta. Siete avvertiti. Lasciate all'ingresso ogni buonismo se intendete entrare. Senza alcun fine o pretesa poetica, è uno scritto di grande rabbia...

del non mollare, non arrendersi, non lasciare perdere per sempre... un invito ad alcune persone vicine, che vorrebbe ambire a diventare un eco per me stesso e per chiunque ne senta il bisogno, ma dopotutto non osa.

è già tutto nel titolo. poi se cliccate continua anche...

osservazioni dicotomiche, di cui non specifico volutamente particolari riferimenti, anche se penso che possa sembrare abbastanza evidente a quali opposizioni mi riferisco...

stiamo perdendo stiamo perdendo stiamo perd ------------------
il contatto con la terra
ah bè

c'è una canzone di Joan Baez, si chiama Prison Trilogy, ma è anche conosciuta come 'Billy Rose'. Potrebbe sembrare che non c'entri niente con questo. Ma c'entra. Ci sono certe persone che ogni tanto si prendono il tempo e la volontà di darsi appuntamento sotto al carcere. Quando sono là accendono la musica, interrotta ogni tanto da parole gridate e saluti. Potrebbe sembrare un qualsiasi passatempo, ma non credo lo sia.

il vecchio cantava dentro la sua tenda
il fuoco giocava alle figure sulle sue rughe/
il mulo ascoltava le predizioni avvolte in foglie bruciate/
'mandami sulla mia strada' diceva il vento/
e un uccello lontano faceva l'eco senza tempo

del non potere semplicemente arrendersi per un momento, dormire e lasciare che le (troppe) cose passino e migliorino o che facciano meno male col tempo

non saprei proprio come introdurre. forse è una specie di canzone. con una volpe che ritorna e fa quindi da ritornello

riflessioni sui monocromatismi apparenti, ma anche sui dicromatismi ingannevoli e semplicistici

riflessione di getto sorta da alcune impressioni del momento e subito trascritta. non saprei che altro dire nell'introduzione...quel che è è quel che è scritto. ah, sì, solo una cosa. specifico che parlo delle mie impressioni e personale esperienza, e non è mia intenzione avanzare una critica che si pretende generale o assoluta riguardo ai luoghi, persone, opinioni qui riportati. amen.

Avevo 6 giorni sulla testa
avevo 4 paia di occhi nel cuore
avevo un muto grido nelle orecchie
avevo 5 serpenti in tasca
avevo un coltello spuntato tra i denti
correvo saltando a pié pari sui sassi dispari
non avevo alcuna direzione e i venti

Serie di righe dedicate ad alcune lei di cui mi è rimasto il ricordo in forma di impressioni un po' sommarie, un po' crude, un po' plastiche, un po' incarnate in una sola delle loro caratteristiche, o in uno specifico periodo delle loro vite, a seconda delle persone e dei gradi di conoscenza che ho avuto di loro. 'Di nuovo', è un po' come rivederle, anche se malformate attraverso il ricordo e il tempo. - Ogni nonsense è a sé... dunque, le variazioni sono potenzialmente infinite, descrivendo una 'lei' dall'esterno, o è la 'lei' in questione l''io' che parla, e così via e così via...

mi hanno spiegato che di solito tracciano delle righe per terra, nette e ben visibili - ci sono quelle che segnano l'inizio e quelle che segnano la meta - persino quelle che tracciano il percorso - basta che ognuno si scelga la corsia che preferisce - sarebbe facile dire che il mio unico vero errore è stato infischiarmene di tutte le righe - mi hanno spiegato che scrivono persino qual'è l'inizio e la fine - a scanso di equivoci, solo un idiota, un analfabeta o un sovversivo partirebbe dalla fine per arrivare all'inizio - solo un pazzo, un cieco o qualcuno che ha qualcosa che non va proseguirebbe ignorando le corsie apposite

Hai perso le coordinate di te stesso?
Com'è possibile, come hai potuto?
te le avevo scritte così bene, in bella copia
te le avevo lasciate davanti agli occhi,
in modo che non vedessi altro...
come hai potuto perderti?

e dove nemmeno la luna osa vi divoro il cuore