Non mi ha mai ascoltata, in tutti questi anni, e decide di farlo proprio mentre lo mando a fanculo e gli dico di andarsene.
Bhe, ma non è importante. Io lo riavrò indietro, e nessuna schifosa, sciatta, stonata e gonfiabile Perrie Edwards potrà impedirmelo.

Sospirai mentalmente, pronto a ringraziare il caro spermatozoo che si era accodato a me quattordici anni fa, quando mi accorsi che quella non era la voce di Tom.Quelle non erano le gambe di Tom.E, certamente, quelle non erano le tette di Tom.

“Non mi interrompere, cazzo!” gridò Tom, gesticolando “Dicevo, tu NON ti sposi, chiaro? Soprattutto senza la mia approvazione.”
“Soprattutto a diciannove anni.” Aggiunse Georg.
“Soprattutto con una che non conosciamo.” Aggiunse Gustav.
“Soprattutto con quelle scarpe.” Aggiunsi io, lanciando un’occhiata eloquente ai suoi stivaletti zebrati.

Fisso le sue labbra, e noto che non fa quella cosa…quella cosa di tirare di più il sorriso da un parte piuttosto che dall’altra. Un punto in meno: non ha il sorriso come il suo.

"Abbiamo undici anni, siamo abbastanza grandi per passare capodanno dove vogliamo!" replicò, sicuro.
"Anche soli, sull'Empire State Building, a un minuto dalla mezzanotte e senza averlo detto a nessuno?"

“Io scrivo canzoni sulle emozioni, sulle sensazioni..”
“Io ho la sensazione di starti per dare un calcio. Vuoi scriverci una canzone sopra?”
Sophie Richards ha sedici anni, una mamma francese, una zia fissata con il rosa, una sorella invadente ed un amico canadese troppo bello e troppo furbo.
Cosa può andare storto?
SOSPESA.

'Quando ti vedo mi viene voglia di gettarmi dalla finestra.'
'Non frenare le tue voglie, Malik.'
Il talebano pronto a farci saltare tutti in aria – meglio conosciuto come Zayn Malik - era il capitano di pallanuoto più stronzo che la Lincoln High School di Londra avesse mai conosciuto. Oltre questo era anche fastidioso, insulso, patetico e più stupido di un Lama.

“E secondo te io vado a dare il mio numero ad un tizio a caso, di cui non conosco neanche il nome?”
“Io non sono un tizio a caso, sono il tizio del giornale.” Precisò, fiero.
Lo fissai in silenzio per un attimo, ragionando.
“Scordatelo.” Dissi, secca, prima di sbattergli di nuovo la porta in faccia.

Era rimasto lì, da quando se ne era andato. Ogni mattina quando entravo nel bagno e mi posizionavo davanti allo specchio, pronta ad una nuova patetica giornata, vedevo il suo spazzolino blu e verde abbandonato fissarmi, come a ricordarmi di essere una persona orribile e senza cuore.

Fu questione di secondi e la macchina sfrecciò via, lasciandomi sola con un altro cliente.
Quella fu la prima volta che vidi il ragazzo con gli occhi verdi.

Julie sbuffò, posò il caffè sopra il suo tavolo e tirò fuori i soldi, prima di lanciarli bruscamente sul bancone.
“Tieni, ragazzino.”
“Io ho un nome..” Sussurrai, più a me stesso che a lei. Ma sfortunatamente mi sentì.
“E perché dovrebbe interessarmi, sfigato?” scoppiò a ridere, e tutta la sua ‘combriccola’ la seguì a ruota.
Dopo sei mesi, mi domandavo ancora come potessi essere cotto di quella stronza di Julie Becket.
Harry Styles vive in un buco di appartamente nella periferia di Londra con quattro suoi folli amici, lavora in uno schifo di bar e la ragazza di cui è cotto lo tratta come una pezza.
Ma non ti abbattere, Harry, e continua a sperare che arrivi il sole.

“Sto scivolando giù e non c’è nessuno a salvarmi. E io non voglio salvarmi, è questo il punto. Ho bisogno di te, Harry, mi senti? Ho bisogno di te, perché sto toccando il fondo.”

Diciassette anni, una madre assente, un’amica ormai troppo lontana, un ragazzo-della-pizza scontroso, due occhi verdi da girar la testa e un amico da aiutare.
La vita di Sam? Complicata.
Il suo obbiettivo? Un angolo di perfezione.

Tanti auguri per il modo in cui mi guardi dal poster enorme sulla parete. Tanti auguri per tutte le volte che ti parlo e tu sembri essere l’unico a capirmi, anche se non ci conosciamo.
Tanti Auguri.