Crediti: Forrest Gump (film, 1994) di Robert Zemeckis; Remo Rapino, Vita, morte e miracoli di Bonfiglio Liborio - per l'idea narrativa. Ma è tutto di Riyoko Ikeda.
Dal testo: Io forse dovrei cominciare a raccontare da quando sono nato, ma siccome non me lo ricordo tanto bene comincio da ora e vi dico che mi chiamo Foret, come le foreste, perché la mamma dice sempre che aveva guardato i boschi mentre nascevo o qualcosa del genere, ma comunque degli alberi. Io, Foret, non è che abbia poi fatto grandi cose da quando son nato ma quelle che ho fatto le ho fatte io, ma non tutte da solo – per esempio, a contare i numeri, anche quelli grossi, mi ha imparato mio padre...

Una storia dark, un po' horror, ma non fa tanta paura. Avvicinarsi però con cautela: alcuni passi della storia possono infastidire. E forse non è così chiara come avrei voluto. Però resta una favola. Oscar OOC, ma per forza.
Dal testo: La missione non era stata un pieno successo, ma neppure un fallimento, rifletteva André cavalcando piano: Jeanne de la Motte si era suicidata e portata con sé nella morte il marito Nicholas e tanti misteri, questo era un fatto, mentre Oscar avrebbe preferito prenderli vivi; ma d’altra parte adesso non erano più in circolazione, e questo avrebbe fatto tirare un sospiro di sollievo a molti nelle alte sfere, forse a Sua Maestà in persona, bersaglio preferito delle fantasie della Valois. Oscar sarebbe stata in odor di promozione, altroché.

Si era cambiato in fretta, aveva indossato i suoi abiti peggiori. I capelli nascosti da un cappello di feltro, preso a volo, forse di un cocchiere. Legàti, ancora pieni di cipria di riso e profumati di essenze preziose, come l’occasione formale aveva richiesto nella serata. Bel tentativo, ripensò fra sé. Adesso il tentativo era quello di non attirare l’attenzione. Ed era proprio l’opposto di quanto si era ripromesso di fare all’inizio della serata, che adesso sembrava non finire più. Si chiese cosa ci fosse andato a fare, tutto sommato – la speranza, benedetta speranza che si infila da ogni pertugio, che impedisce la visione lucida.

Il titolo lo devo a Ungaretti. Qualcuno ha visto qualcosa del poeta nella storia, ma credo sia essere troppo indulgenti.
Storia ambientata in un luogo che sta diventando sempre più presente nelle mie storie.
E ho rubato un momento perduto a madamigella e ad André.

Storia che può lasciare un po' interdetti. Avvicinarsi con cautela. Solo se piace la metaletteratura.
Barbara, dea del mare, lillarose e Anna23 - che vi devo dire? Grazie.

Questa è una storia postmoderna, per i debiti e i ringraziamenti si veda a fine pagina. E parla di quello che dice il titolo.
Questa storia è stata scritta in un giorno particolare e da parole particolari deve essere introdotta. D'altronde, gioco con la metaletteratura, col significato e col significante e insomma, a chi legger sa:
31 LUGLIO
A chi legger sa:
Un dì, recand’oro, spade e fior rari
Giunsi, luce chiedendo, e perdono;
Uno tra tanti, esule ero,
Ricordo la grazia, e il lieto suono
Invan mi prodigo, mai farò pari.

Il nuovo personaggio è sempre il marchese de Sade. Ai lettori la scelta.
Ma alla piccola Deienira il marchese va a genio. A proposito, grazie. Non sapete che lista di persone che ho da ringraziare. Mi sa che faccio i capelli bianchi.
Sulla storia: qualche immagine può disturbare, ma niente di che.
Comandante, mi avete prestato i personaggi, bontà vostra - io li ho lasciati. Se avete direttive diverse, non esitate a dirlo.

Il personaggio nuovo è Donatien-Alphonse-Francois, marchese de Sade - declinato secondo la mia personale visione, ma visto che l'uomo è discutibile a qualcuno potrebbe dare fastidio. La coloro di arancione perché il marchese in persona non si offenda, ma un giallo sarebbe il suo. Storia pure lunga.
Beatrice, ti era piaciuta, ricordo male? È per te. Ma lo sai.

Il titolo è dantesco (di dantesco c'è solo quello) e Dante va lasciato a LaCittaVecchia, che ha fatto un gran lavoro e mi auguro che lo stia tuttora facendo, perché manca il Paradiso e, non fo per sollecitare, però...
La storia era per Mina, per Fiamma, per Beatrice: è ancora per Mina, per Fiamma, per Beatrice.
Per la ragazza che si firma Clauridice: mi avevi detto di mettere l'OOC, e io l'avevo fatto; ma rileggendo la storia, non mi è sembrato opportuno. Penso che non ti sia piaciuta per le immagini, per un certo realismo a tratti forte - il testo non è molto rassicurante. Ho tenuto conto della tua opinione, ma da autore non mi è sembrato nelle mie corde, stavolta, il Fuori dal Personaggio. Faccio per giustificarmi: quella bandiera rossa sventolava con una certa dignità sul mio maniero.
A proposito della storia,: Muri incrostati di salnitro. Niente finestre. Impossibile pure capire se fosse giorno o notte. Una candela, una, singola, a illuminare parzialmente – molto parzialmente – la stanza. Qualche rumore, qualche scricchiolio. Forse un topo.

Ricordo che questa è dura e pure sgradevole. E rossa, e il rosso mi dona poco, va lasciato a Musetta78.
Però ormai è scritta e magari qualcuno la legge o la rilegge volentieri.
Per la miseria, c'erano un sacco di belle recensioni, e tutte di ragazze: scusate, scusate!
Ricordo con l'occasione che io vado a caccia di bandiere rosse, che le recensioni dure mi fanno piacere, se sono ironiche ancora di più. Non andate sul personale, non offendetemi le persone care, i parenti prossimi, Leopardi e Montale, il gatto, la maestra delle elementari, sennò rispondo a tono e con penna mordace - ma sulle storie, andate liberi, andate libere. È tutto divertimento, prima di tutto per chi scrive.

Mina, ti era piaciuta, giusto? Allora è per te.
Avviso a Fiamma: ho forzato la cronologia, lo ammetto - ma nessun André è stato maltrattato, lo sai.
Li vedevo parlare nascosto o ignorato, non so. Avrei dovuto immaginare che sarebbe venuto in visita, maledetto svedese, al cui ritorno io per primo ho brindato. E l’ho fatto con tutta la sincerità che riuscivo a metterci, l’ho fatto per lei, per vedere i suoi occhi brillare. Lo stesso motivo per cui mi sono interessato della lista dei caduti nelle Americhe, sperando di trovarlo (Dio mi perdoni) e di non trovarlo, ma per i motivi sbagliati: non volevo che diventasse un eroe, un martire, il suo ideale per sempre.

In realtà, si era già pentito di quello sprazzo di generosità che lo aveva preso, giusto per compassione e bontà d’animo, ma visto che quella sera Oscar era impegnata a Versailles con le Guardie Reali e Rosalie sembrava così triste e sempre sull’orlo del pianto, lì per lì gli era sembrata una buona idea portarla a cena a Parigi. Lui stesso, pensava, si sarebbe distratto, dimenticando anche quella fitta di fastidio che lo prendeva sempre, quando Oscar era lontana, fitta che forse lo tormentava anche un po’ di più quando era invece vicina al nobile e impeccabile Girodelle- e siccome non gradiva pensare in questi termini, né a lei, né a se stesso, aveva pensato in maniera trasversale: “Porto Rosalie a prendere un po’ d’aria, le farà bene, magari vedendo posti nuovi accantonerà per un po’ i suoi desideri di vendetta, povera ragazza”.

Storia che inizia dove "Il generale comprende" termina e che si intreccia a "Non ho più bisogno di te". Un incastro, insomma. Linguaggio crudo a tratti. Vesto il testo di arancione a causa dei riferimenti alla storia precedente.
E voi a cui la dovevo, lo sapete che ve la dovevo.

A Epices, perché ho letto; e perché mi salva sempre quando rischio di finire nel girone dei bistrattatori della lingua francese.
“Traditore” gli dico, e lo colpisco con un pugno al volto. Non con uno schiaffo, con un pugno, perché lui è mio figlio. Un figlio che ho educato con tutta la cura possibile, col sudore della fronte, per trovarmi adesso disonorato, per avere una serpe in seno. Un figlio che ha disobbedito a un ordine di Sua Maestà… e per cosa, poi? Per difendere i rappresentanti del popolo, per schierarsi con chi vuol soddisfare le proprie ambizioni cavalcando l’onda del malcontento degli straccioni. Come il Marchese di La Fayette, esaltato dalle battaglie nelle Americhe. Come molti nobili immemori e ingrati, ma non noi… noi, mai… la famiglia Jarjayes sarà fedele alla Corona, sempre.

Storia in cinque movimenti. Una collezione di momenti perduti, quasi tutti inventati.
A Fenice, perché è una dama d'altri tempi; a Fennec, perché è delicata.